Cuando la vida, bien más preciado que tenemos, depende de un hilo, las ramificaciones han invadido tu cuerpo, has luchado, y lo has vencido, pero te vuelve a tocar la lotería otra vez. …Capitana incansable y luchadora, siempre en la proa, sin perder el rumbo,, llevando su tripulación a buen puerto, salvando tempestades y tormentas infranqueables, de días grises, pero donde al final siempre llegaba la calma y salía el sol.
Cuando la calma parecía definitiva, todo paz y alegría, llegaron las tormentas de nuevo, pero sin paradero, sin esperanza, Ahí buscas, escuchas, preguntas, todo lo posible por conseguir algo que de luz a ese ser querido, porque su llama ardiendo a media tea, siga iluminándonos el camino, porque no era su hora, porque había luchado como una leona, por todos los que la rodeábamos. La vida le enseño desde muy chica, al quedar sin padres, a luchar por todos, a no quejarse, a ser demasiado dura, demasiado trabajadora, a ser MUJER, a no manifestar sus sentimientos, a llorar a escondidas cuando las situaciones la sobrepasaban, aprendí a llorar a tu lado, sin saber, el porqué , te preguntaba, pero no había respuestas, aún, te recuerdo en la cocina, sentada en una silla, frente a una mesilla chica, de esas que tenían un cajón grande, donde se guardaba el plato de porcelana, lleno, de cachos de jamón, chorizo y salchichón, al lado una navaja , con el puño negro, y un pedazo de pan casero envuelto en una servilleta de tela, a cuadros azules y blancos, con picos, de hilo perfectamente hechos , oyendo el cacareo de las gallinas, en la cuadra. El sol que a duras penas entraba por los cristales de la alta ventana, Debería estar anocheciendo. Son momentos de dolor, pero sin explicación.
Fuimos en busca de ese halo de luz, de esperanza, que prendiera la mecha de nuevo, un tal curandero, reacia en todo momento. Íbamos cruzando pasillos de la cueva, hasta entrar a una habitación pequeña. Vestía con una túnica blanca, con un cordón dorado, por debajo de su panza´, entradita en carnes, pelo rizado. Estaba delante de una ventana, por la que entraba el sol, inundado la estancia, e iluminándolo, a él. Parecía el mismo Dios, todo muy bien estudiado e impactante. En una mesa, una bandeja plateada, repleta de billetes de diez mil pesetas. Eso confirmaba, aún más mi teoría, sobre los curanderos o sanadores. Hizo su ritual teatral, sin llegar a convencerme, lleno de palabrerías. Pero en momentos, como ese, te vuelves vulnerable, frágil, moldeable. Son conscientes de ello, y aprovechan todas esas situaciones para sacar tajada.
Las noches, días oscuros, llegaron a nuestras vidas, se apagaron las velas. El amor de una madre no lo suplanta nadie, puedes querer sin medida, pero ya no sientes más esa protección. Es como si destaparan una tapadera por la que has estado protegido. Y te lanzan a un mundo, donde te busco, no te encuentro y sigo perdida. Quiero creer que donde estéis, nos seguís de cerca, iluminando nuestro camino.
Mª luz gomez
EL HORNO ARABE
Viendo el otro día un documental sobre comidas hechas en el horno de piedra me llamó la atención la clasificación que hacían de los distintos tipos de hornos. Los que están introducidos en la pared, dentro de la chimenea son de origen árabe. Todos los que he visto en el pueblo son así, incluido el que había en mi casa, con losas rojas de barro. El día anterior al amasijo, había que bajar las gavillas de ramas del tenado (ramas finas que se recogían cuando se podaban los árboles, sobre todo los olivos, y se ponían en los tenados para que se secaran y a la vez proporcionaban refugio para los animales del corral). Se utilizaba este tipo de leña por arder fácil y calentar las paredes más rápido. Las mujeres de la casas ese día madrugaban más de lo que tenían acostumbrado. Para hacer la masa del pan se usaba la creciente (masa o levadura que se guardaba del amasijo anterior. De chica me impresionaba cada vez que llegaba a la artesa y retiraba el tendido que cubría la masa que cada vez estaba más abultada, pensaba que allí había algo mágico, siempre imaginaba que dentro había un duendecillo que sopla y soplaba hasta ponerla gigante. Mi madre ponía una silla para que me subiera y así poder llegar a la artesa y mientras jugaba con una buena bola de masa y hacia mis propios panes, ella cernía la harina y la iba mezclando con agua caliente, sal y la creciente. Era un trabajo laborioso y pesado. Nos hacia unas palomas de pan( a las cuales ponía los ojos con un tizoncillo) preñados ( pan un chorizo cocido dentro) aun parece que tengo el sabor del pan caliente y la prinugecilla del chorizo en mi boca. Cuanto daría por tenerte de nuevo y volver a aquellos instantes, aunque sólo fuera por un momento – ¿PEPILLA y las tortas de chicharrones que nos hacías?, te salía la masa hojaldrada y el azúcar se caramelizaba por arriba. Ese día sólo comíamos pan caliente con aceite y sal. Miraba hacia arriba y te veía en la boca del horno como ibas mojando la escoba en agua para que no se quemara y barrías las ascuas hacia un lado para poner los panes en el suelo del horno y se cocieran. Yo me retiraba pues la cara se me quemaba. Nunca entendí como tú podías aguantarlo, y ahora que soy madre comprendo muy bien los sentimientos y esfuerzos que tenías que hacer para cuidarnos. Nada comparable con los esfuerzos que hacemos hoy en día. Por eso desde aquí quiero engrandecer a esas mujeres que muy duramente trabajaron para sacar a sus crías adelante. Aprovechando que viene por ahí el ocho de marzo, pero no tendríamos que esperar a que llegara una fecha que nos dijera haz esto, o aquello, sino hacerlo cuando nuestro corazón nos lo dictamine, dejarnos llevar por las emociones y sacar lo bueno que llevamos dentro, porque llevamos mucho, no pasa nada si lo hacemos, no somos más débiles por hacerlo y tener en cuenta al que tenemos a nuestro lado, no pasa nada sin por unos instantes dejamos de mirarnos el ombligo.
Mª Luz Gómez
Pasados los 39 hubo una serie de vejaciones, abusos y señalamientos contra algunas mujeres de nuestro pueblo, por tener ideas contrarias o haberse enamorado de un republicano, tejer jersey para el ejército republicano o simplemente no estar casados por la iglesia. Mujeres que estaban fuera de la onda de la moda por aquel entonces y eran señaladas, maltratadas, cabezas rapadas que barrían las calles de nuestro pueblo, ocultando sus pelados bajo pañuelos negros, una manera de humillarlas y que todo el mundo supiera quienes eran.
Mujeres que se negaron a seguir viviendo bajo la opresión del yugo varonil, que buscaron su libertad, que estaban cansadas de la sumisión impuesta por tantas generaciones
Nacía un régimen opresivo, que intentaba controlar todo con el miedo y la brutalidad de unas acciones injustificadas. Se trataba de castigarlas, de que las demás vieran como las conducían al redil por ladridos adiestrados, que en muchas ocasiones, dudo que fueran conscientes de sus actos.
Mujeres de cabezas morras, que vivirían años de opresión, pero que nadie en mi pueblo se ha encargado de hablar de ellas. Están flotando como algo malo, a las que llamaron rojas, insurrectas, sublevadas, contrarias al régimen. Todos los apelativos eran buenos para el bando perdedor Muchas veces me pregunto si la II Republica hubiera seguido su curso, nada de esto hubiera pasado, se habrían evitado las muertes de mis benamaurelenses guerreros de ambos bandos y todo hubiera seguido su curso natural sin enfrentamientos de familias que lucharon por ideas injustificadas, ningún ideal merece la pérdida de vidas humanas, de nuestros seres queridos, abuelos, hermanos, de los que no se ha podido disfrutar.
En primavera las mozuelas, hacían sus ondas en el pelo, marcándolas con unas tenazas, calentadas en el fuego. Perfumando sus cabellos con aceite de rosas. Vestidos estampados de tablas, perfectamente planchadas, calzando sus únicos zapatos, con las puntas rellenas de algodón. Entre risas y carcajadas, cogidas del bracillete, iniciaban su paseo hacia el puente del rio. Corazones alocados, que latían al son del canto marcado por los mirlos y ruiseñores, entregados al cortejo, revoloteando y posandose en las ramas de los árboles, los campos en flor. Un sinfín de sonidos agradables que anunciaban el inicio de la primavera. Todo indicaba, que el día iba a ser perfecto. Grupos de parejas con la madre, o vecina, de carabinas. Ellas, seguían charlando, mirando de reojo, en busca de ese zagal que les había guiñado el ojo.
Cauto, astuto y silencioso, Se acercaba el cazador a por su presa. Extiende sus garras, intenta abrazarla y besarla. Gritos y llantos de las niñas alarmadas, agarradas., miradas obcecadas del cazador, que entre forcejeos de tirar y aflojar, aquel día, no consiguió, a la niña arrastrar.
A ella sólo le quedaban dos opciones al ser arrastrada y deshonrada por el hombre había rechazado:
– Vivir soltera, bajo los apelativos de “se ha quedado para vestir santos” o “Machorra.” Expresiones cargadas de machismo. Ya estaba marcada “ARRASTRADA”, para el resto de su vida, ningún hombre se iba a fijar en ella.
-Marchar con el cazador y vivir una vida de sumisión, sin ilusión, cargada de desprecio y odio. Que con los años se iba transformando en indiferencia. Se le agotaban las fuerzas, de pensar, en el día, en que fue robada su lozanía, juventud y alegría.
Tantas mujeres destrozadas por la bravura animal de algunos hombres, que sólo tuvieron en cuenta satisfacer su ser. Hombres con mentes enfermas… ….A lo largo de los años, la mujer ha sido maltratada, subestimada, considerada como un objeto, por estos que se consideran dueños y señores de ella, “la mujer”. Tristemente, hemos tenido que aguantar malos tratos, psicológicos y físicos. Vamos ganado batallas, dejando los campos encenizados, sembrados de ideas, roídas, enrobinadas, carcomidas, que a lo largo de los años, han sido zurcidas por grandes maestros artesanos.” Los hombres”
..Y ya os dejo, y que cada uno reflexione sobre esta costumbre despiadada.
Dedicado a todas las mujeres que tuvieron que vivir bajo algún tormento de esta índole, y en especial a mi bisabuela
Mª Luz Gómez
Recuerdos : Detrás de la ventana
La cama era grande, alta, con el cabecero siempre brillante. En ese tiempo que guardo en mi recuerdo, las mujeres no podían permitirse no ser limpias. Curiosas y honradas, eran las dos palabras que más sonaban en el taller de lcostura. Continuar leyendo «DETRAS DE LA VENTANA»
